Condescendencia

No es el hermano bueno
Sus lentejas son como las mías
Su sacrificio se arrastra entre los pies de los hombres como una sombra
No se eleva

Cuánto daño has hecho, Abel
Ahora por tu culpa me miran con condescendencia

Aún no he escrito sobre esta primavera

Aún no he escrito sobre esta primavera

como cada año cuando llega abril

y ya estamos en mayo

sin embargo, todo sigue con la misma luz

como cuando Angel González dedica su poema primaveral

a Machado

ya se doraba el tiempo entonces;

inevitable recordar al maestro cuando se dora un fruto

y “la tierra se obstina en ser hermosa”,

dice.

Pero sabemos que no es así.

O si lo fuera no debemos guardarle ningún rencor

por ser hermosa

o por lo que decía la polaca

"no le guardo rencor a la primavera que llegue de nuevo

que cumpla con sus obligaciones".

Así estamos ahora, en el contraste de todo lo que duele

cuando llega la primavera.

Todo es más cruel.

Todo como lo que señala Eliot.

Pero para Szymborska sigue ahí

lo que no permanece eres tú.

Mis frases de la mañana y la noche

me las dicta el sueño

pero no vienen de la primavera

ni siquiera vienen del presente

vienen de antiguas fórmulas de holas y adioses

de algún castillo en ruinas de las palabras que fueron arcanas.

Por eso debo hacer caso

copiar lo que me indican

la primavera en las batallas de gallos de los niños del parque

o la primavera en la supuesta alegría del color oro

del trigo de Angel Gonzalez

de aquel paraje que no pertenece a Szymborska.

No le perteneció entonces a ella

y tampoco me pertenece ahora a mi.